Le dimanche 16 août 2026, cela fera 14 ans depuis le jour fatidique de 2012 où la police a fauché 34 mineurs en grève à la mine Marikana de Lonmin, dans la province du Nord-Ouest, plongeant l'Afrique du Sud dans un profond deuil.
Vingt-quatre heures avant le massacre, le pire de l'Afrique du Sud post-apartheid, Cyril Ramaphosa, alors directeur non exécutif de Lonmin, avait envoyé un courrier électronique malheureux aux dirigeants de l'entreprise, appelant à une « action concomitante » contre les mineurs et qualifiant leur action de « ignoble criminelle ».
Dimanche, la commémoration du massacre – si elle a lieu – sera dominée par la rhétorique politique et les calomnies entre acteurs politiques. Pour les familles des victimes et les survivants, les questions continueront de planer et les flammes de la douleur lècheront leurs souvenirs d'un des moments les plus sanglants de l'histoire du pays.
On leur rappellera – comme à nous tous – que personne n’a été tenu pour responsable. De nombreuses familles et survivants ont perdu espoir. Les habitants de Marikana ont été oubliés par le temps.
Personne n'aurait pu imaginer que la grève pour les salaires, au cours de laquelle les opérateurs de foreuses réclamaient un salaire vital de 12 500 rands par mois, pourrait se terminer par un bain de sang.
Alors que les tensions s'intensifiaient dans un contexte de rivalité syndicale et de panique au sein de l'État, des policiers lourdement armés sont rapidement intervenus, ont piégé les mineurs en fuite et ont ouvert le feu avec des fusils automatiques. C’était comme si l’époque sanglante de l’apartheid était revenue.
Il est de notoriété publique que la commission d'enquête Farlam a par la suite conclu que la police avait manipulé les preuves et utilisé une force excessive.
Quatorze ans plus tard, le parquet national n'a pas réussi à obtenir une condamnation contre les commandants ou officiers impliqués dans les massacres.
L’incapacité à poursuivre les personnes impliquées soulève de sérieuses questions sur le système judiciaire sud-africain, qui semble favoriser une culture d’impunité institutionnelle dans laquelle la vie des citoyens pauvres de la classe ouvrière est considérée comme superflue et les élites semblent intouchables.
En ne demandant pas de comptes aux acteurs étatiques, le système judiciaire érode la confiance du public, renforçant ainsi le récit douloureux selon lequel les institutions post-apartheid protègent les élites politiques et commerciales plutôt que les droits constitutionnels des citoyens.
Pour les familles des victimes et des survivants, la paralysie juridique signifie un perpétuel déni de clôture. Sans responsabilité, leur chagrin se heurte à une négligence institutionnelle, les obligeant à porter seuls les cicatrices financières et émotionnelles. Le manque de justice signifie que l’État n’a pas réussi à valider leur perte, laissant les blessures ouvertes et saignantes.
En tant que nation, nous n’osons pas oublier les habitants de Marikana. Nous ne pouvons pas nous permettre d'attendre le 16 août pour revenir sur leur douleur et leur souffrance. Chaque jour, nous devons exiger justice. Car une justice retardée est une justice refusée.
